Показ дописів із міткою альманах "Зустріч 2002-2003". Показати всі дописи
Показ дописів із міткою альманах "Зустріч 2002-2003". Показати всі дописи

вівторок, 11 вересня 2018 р.

Зміст літературно-мистецького альманаху Житомирщини «Зустріч 2002 - 2003»

ЗМІСТ

Оксана БАБИЧ ...3
Лід
Летять роки
Случ

Микола БОБРОВНИЦЬКИЙ ...3
«Кохання і вино...»
«Мамо, Ваші роки пролітають!..»
«Може, сніг упаде завтра зрання...»

Юлія БОРЕЦЬКА ...4
Україно, ти для мене диво!..

Юлія БОРИСОВА ...5
Я рахую ліхтарі
«Я плід модерних сподівань...»

Ольга БОРТНІКОВА ...7
Трьома рядками
Ода яблуневому цвіту
Земле моя
Сила любові (новела)

Леся БУР’ЯН ...9
Ш.М.В. «Воно дихало і бачило...»
Б.Л.В. «Ти знову несеш її сюди...»
М.О. «Її посмішка...»
Б.Т.В. «Зараз воно хворіє...»
Г.Т.В. «Дві сонячні краплинки впали тобі на руку...»
Б.Л.В. «Вона сиділа, притулившись лобом до прозорого льоду...»
«Я рвучко підняла руку...»
Ш.А. « - Коли перестанеш малювати квадратні кола...»
«Вони лежали спокійно, поки не випав сніг...»

Анюта ВАСИЛЮК ...12
«Дивлюсь я в неба голубінь...»

Олена ГИРОЛЬ ...13
«Я чую шелест трав...»
«Чому не хочеш ти мені сказати...»

Яна ГІЧИНОВСЬКА ...13
Диявольський будинок

Наталія ГЛАДКОВА ...16
Чорнобиль

Богдан ГОРОБЧУК ...17
Сутра про Існування нас
Сутра про прагнення
Сутра про беzґлуzдість світу

Віолета ДМИТРІЄВА ...20
«Не намагайтесь, люди...»

Ольга ЖИВЧЕНКО  ...20
Мрія

Тетяна ІВАЩЕНКО ...21
Три дні
«Коли мама з батьком і лікарем...»
«Вночі була гроза...»
«У зручному таксі вона почувала себе безпечно...»
«Дівчина сиділа зі своїм квитком...»
«Збіг, як день, тиждень...»
«Вранці зайшли в кімнату Лариси...»
«Минув рік...»

Вероніка КАВУН ...24
«.........слова [гнили] під стільцями...»
Wait on  [мікропоема]
«Я сліпий...»
«Байдуже стогнуть у спину...»
[ -?!?- ] /цикл/
«Попереписуй усі свої слабкості...»
«Двома пальцями...»
Nео
Тигри

Віталій КЛИМЧУК ...30
Дежавю довжиною в життя
Вікторія і дракон
Я хочу писати страшно
У темряві...
Сумні істоти
Поранення світла
Містечкова феєрія
Зізнання?
Дощ

Тетяна КОБЕРНЮК ...35
«Не дай мені, доле...»
«На Івана Купала...»
«Я летіла до тебе лелекою...»

Ольга КОВАЛИК  ...36
Ода поезії

Алла КОНОПЧУК  ...36
Вірю в майбутнє твоє, Україно!

Тетяна КОРОЛЕНКО  ...38
До самісінької лампочки
Не ідентичні

Інна КОСТРИЦЯ  ...43
Перший погляд
Рідна земля

Тетяна КОСЯК  ...44
Леся і ми

Ольга КОТ ...44
Книга
Вчителька

Богдан КОХАНЕВИЧ  ...45
Стара шабля
«Коли в осіннє золото убрався ліс...»
Лелека

Оксана КРАВЧУК  ...46
«Прийде той день...»
«Бувають миті, коли не знаєш...»

Ірина КРУЧИК  ...47
Милі очі

Людмила КОВАЛЬЧУК  ...47
Прощання з літом


Олег ЛЕВЧЕНКО ...47
«Квіточить свіжий мед...»
«Спокійний погляд мій...»
«Тобі я майбутнє й минуле не зичу...»
«Непорочні зачаття в співпраці із Богом...»
«Мене розривають слова...»

Юрій МАЛИХІН ...49
Коротка зустріч
Вимирає село
Кольори зникають
Скіф

Михайло МАНЬКО ...50
Зимовий ранок
«Я зараз не в змозі нічого сказати...»

Надія МУЗИКА ...50
Осінь
«Бродить осінь у лісі синьому...»

Антоніна НАГОРНА ...51
«Березень струмочками витікає за вікном...»
«Навшпиньки крадеться вечір...»
« - Навіщо людині сонце?...»
«Несла я слово, мов розкриту рану...»
Дивоквітка радості

Мирослава НЕЧИПОРЕНКО ...53
Монолоґ закоханої або ще один переспів світової класики

Ярослава ОМЕЛЬЧУК ...55
Зима 2004
Майбутня осінь мого краю
Зв’язок через віки

Тетяна ПАВЛІНЧУК ...55
Сліди на льоду
Голос із куліс
«То тільки альбіносам - носити альби...»
«Ще тебе відголубить остання з твоїх переваг...»
«Чутливість завмерла ховається в щирість долонь...»
«Відокремленість власну обережно згортаєш у саван...»
«Відпускання вітрів - як зникання розмитих фарб...»
Змій
«Зичить минуще забути, заснути, не знати...»

Каріна ПЕТРУК ...60
Рідна земля

Наталя ПИВОВАР ...60
«Ліс пташиним співом...»

Ганна ПІДЛУЖНА ...61
Чи знаєш ти?

Ольга РЕКЕТЕНЕЦЬ ...61
Втрачена реальність

Вікторія РУДИК ...69
Отча моя сторона
Осіннє листя
Осінь

Юлія Сазонова ...69
Тато ідуть
Мій вічно молодий дідусь

Ольга СЛОБОДЯНЮК ...71
Нора (оповідання)

Світлана СТЕЦЮК ...73
Бовсуни
О Богородице Свята!

СТРОНҐОВСЬКИЙ ...74
Прозопісня №103
Київське
Дім який збудував я
Прозопісня № 108
Мавпи й париж
Сліпо-р-очність
Струм
крабГаям
Вірш без назви №11
Вірш без назви №16
Вірш без назви №39
Шизарабіка
«...рвуться ґудzики нетерпіння...»
?де
блазень
Ми$тецтво (погляд)
Ґенієтворення (посібник)

Мар’яна СУЧОК ...82
Кришталевий дзвіночок
Крила весни
Сон

Ігор Тодоренко ...84
Характерник

Павло УСПЕНСЬКИЙ ...91
Осінні роздуми
Осінь

Аліна ФІКАНЮК ...93
Перші квіти
Світ казок
Колискова

Наталя ХОМЕНКО ...93
Дитинство в Україні

Олена ШКВАРУН ...94
«Вийду у поле...»
Українська пісня

Людмила ЮСЬКОВА ...94
«Навіщо?!.»
«Вдихну...»
«Іди...»
«Хочеш...»
«Чому так хочеться ридати...»

Олена ЮРЧУК ...96
Пастелі

Нана ЯКИМЧУК ...101
О земле!
Весняна краса

Марія ЯРОШ ...101
«Заблукала в лісі...»



Автори висловлюють щиру подяку
за підтримку та сприяння цієму виданню:

Управлінню у справах сім’ї та молоді
обласної державної адміністрації
голова — Раїса Миколаївна ГУЛА;

Житомирському обласному відділенню
Національної Спілки письменників України
голова — Олексій Євменович ОПАНАСЮК;

Житомирській обласній орґанізації
Спілки творчої молоді України
“Ліґа АРТІС”
голова — Олексій Юрійович КОВТУШЕНКО;

Житомирській обласній
молодіжній творчої орґанізації
«Nеабищо»
голова — Олег Ґеорґійович ЛЕВЧЕНКО

ЗУСТРІЧ 2002-2003
літературно-мистецький
альманах Житомирщини
поезії, оповідання, роздуми, ґрафіка

Упорядники Петро БІЛОУС, Олег ЛЕВЧЕНКО

Малюнок на обкладинці
Катерини УСКОВОЇ

www.ravlyk.iatp.org.ua
“Жвавий равлик”
[сайт Мистецької ґільдії “Nеабищо”]
e-пошт – ravlyk@bigmir.net
www.goodz.iatp.org.ua
[сайт Юрка Ґудзя]

Набір, верстка, технічна редакція – Олега Левченка
Дизайн обкладинки та коректура – Іллі Стронґовського

Друк ризоґрафічний
Червень – жовтень 2003 року
Наклад 500 прим.

З-95 Зустріч 2002 - 2003: літературно-мистецький альманах
Житомирщини: вірші, оповідання, малюнки. / Упоряд. : Білоус П.В.,
Левченко О.Ґ. – Житомир: бібліотека ЖОО СТМУ “Ліґа АРТІС”,
вип.10, 2003. - 106 с.


© Альманах «Зустріч 2002-2003»,  2003 р., бібліотека ЖОО СТМУ «Liga ArtiS»




Зміст / Зустріч 2002 - 2003: літературно-мистецький альманах Житомирщини: вірші, оповідання, малюнки. / Упоряд. : Білоус П.В., Левченко О.Г. – Житомир: бібліотека ЖОО СТМУ “Ліґа АРТІС”, вип.10, 2003. - 106 с. - С.102-104.

понеділок, 10 вересня 2018 р.

Марія Ярош. Вірші: "Заблукала в лісі..."

Марія ЯРОШ

Учениця 8 класу Корчацької ЗОШ Житомирського району.

* * *

Заблукала в лісі,
Прийшла до струмочка.
Мавчині слідочки – лісові квіточки.
Чи мені приснилось?
Чи то спів струмочка?
Мавчине кохання спада із листочка.
Ой, не буду більше я у вас ходити,
Мавчине кохання не буду журити...


Марія Ярош. "Заблукала в лісі..." : вірш / Зустріч 2002 - 2003: літературно-мистецький альманах Житомирщини: вірші, оповідання, малюнки. / Упоряд. : Білоус П.В., Левченко О.Г. – Житомир: бібліотека ЖОО СТМУ “Ліґа АРТІС”, вип.10, 2003. - 106 с. - С.101.

неділя, 9 вересня 2018 р.

Нана Якимчук. Вірші: О земле!, Весняна краса

Нана ЯКИМЧУК

Народилася 24 жовтня 1979 р. в м.Донецьк, з 1993 живе на Попільнянщині, закінчила Київський фінансово-економічний коледж, працює спеціалістом відділу контролю та орґанізаційного забезпечення роботи голови райдержадміністрації.


О земле!

О, як люблю я тебе, земле,
Твої ліси, поля, гаї.
Люблю тебе в веснянім цвіті,
Коли щебечуть солов’ї.

Люблю в колоссі золотавім
Твої нескошені поля,
Люблю омитую дощами
Тебе, о матінка-земля.

Для тебе, земле, я з любов’ю
Всю душу випещу свою.
Я так люблю тебе, о земле!
О, як же ж я тебе люблю!


Весняна краса

Якщо весна подарувала
Це сонце – полюби його,
Бо лиш воно зігріє душу,
Бо лиш воно дає тепло.

Якщо ж весна дарує хмари
І дощ іде – ти не сумуй,
Цей дощ омиє землю нашу,
Ти лиш життя її відчуй.

Ти розумієш, це відчути
Дано не кожному, а тим,
Хто у душі своїй назавжди
Лишається лиш молодим.

І ти повір, якщо віконце
В душі відкриєш для весни,
Вона зігріє її щастям,
В любов тоді повіриш ти.


Нана Якимчук. О земле!, Весняна краса : вірші / Зустріч 2002 - 2003: літературно-мистецький альманах Житомирщини: вірші, оповідання, малюнки. / Упоряд. : Білоус П.В., Левченко О.Г. – Житомир: бібліотека ЖОО СТМУ “Ліґа АРТІС”, вип.10, 2003. - 106 с. - С.101.

субота, 8 вересня 2018 р.

Олена Юрчук. Проза: Пастелі

Олена ЮРЧУК

Народилася 1980 року в Житомирі. Закінчила Житомирську середню школу №30, Житомирський державний педеґоґічний університет. Друкувалася в журналі «Авжеж!», літературно-мистецьких альменахах «Зустріч ’99» та «Зустріч 2000 - 2001». Автор збірки оповідань «Бігти по небу» (1998 р.). Готує до друку збірку прози «Заблокована романтика». Аспірантка кафедри української літератури ЖДПУ.


Пастелі

Посвята З. Р.

   Жінка стелить мені постіль.Простирадло. Ковдра. Ти. Біла. Але я не ляжу поруч. Піду.
У тебе СНІД?
Так.


   Банально. Торкався тіла. Ніч. Зорі топились в очах. Спалахи. Місяць падав униз. Тепло.
Любиш?
Не знав. Руками. Близько.
Любиш?
Не знав. Та й він – ні.
Банально. Вперше. Тиждень минув.
Пробач.
У нас СНІД?
Так.


   Жінка зачинила двері. Тихо. Пішла. Добре. Ховаю обличчя в руки. Очі. Сухість. Але капає.
У мене СНІД?
Тиша.
У мене СНІД?
Тиша.
Сам собі голосно:
Так!

   Аналізи. Кров скапує. Рукавички білі – тонкі пальчики. Сховати рожевість за блискітками. Крапелька.
Ви ще не хворий, лише інфікований.
Лише. Нервозно руки вниз.
Вам потрібно.
Ні. Дякую.
Вирішив.
Не треба. Просто жити.
Пішов.
Зимно. Сніг тане на обличчі. Теплий. Живий. Крокую. Далі. Машини. Легко вмерти. Не треба.
Жити.
Жити.
Мертвим, де серце...
Але жити.
Сніг. Тане. Подих.
Зміст буття віднайти. Брудна білизна. Хто випере? Снігом. Бруд з-під колес.
Жити.
Дома. До батареї. Тепло. На підвіконні вмерли квіти. У сміття пелюстки. Кинув.
Дзвінок.
Вибачте, але це...
Я!
Він помирає.
Буду.
Зміст віднайдено.


   Лежиш. Втомлений і напівживий. Смерть і Самотність по кутках. Але хіба сподівався іншого?
Стогін. Поруч за руку. Боже! Де твої очі – біль. Хто ти? Огида.
Твоє тіло. Треба схилитися і поруч лягти.
Ти?
Прокинувся. Жовті брови супиш.
Я.
Вмираю. Пити.
Буду з тобою до крапки. Години. Штрихована сутність життя. Тримаю твою нитку. Розірвані кінчики.
Нудить. Клята санітарка обіда.
Скільки болю! Треба. Шарпаєшся.
Спокійно. Допоможу.
Ні. Сам здохну.
Житимеш.
Смієшся?
Принаймі, доки я.
Пам“ять?
Нудить. Підлога залита тобою. Шукаю ганчірку. А ти вже закрив очі. Стій.
Мертвий.
Стій!
Лікарі. Штовхають мене. Зайвий, бо живий. Тікаю.


   Ховали вдень. Кісточка до кісточки. Гілля дерев падало до долу.
Я йшов додому. П“яне збіговисько.
Ні, краще жити.
Рішення пульсують. Тонкі нитки – нерви.
Вона стоїть біля дерева. Самотня.
Слухай, є справа.
Давай.
І додому втрьох. Я. Вона. СНІД.
Зранку цілую обідок помади. Пішла. Одягаюсь.
Не хочу пафосно, але вперед!


   Їх вже п’ять, але то не для рахунку. Я боюсь, коли вони закривають очі.
Крик. Білі білки. Яма рота. Пішов.
Палю. Ковтаю пігулки і йду до шостого.
Дівчина-дитина.
Привіт.
Забирайся.
За умови.
Якої?
Ти підеш зі мною.
Дурень.
Гірше. Дай руку.
Вона потім закриє очі.
Вона потім – крик.
Потім – яма рота.
Але зараз...
Дай руку.


   Жінка повернулася і постелила. Постіль. Біла і м“яка.
Лягай поруч.
Ні.
Я хочу бути з тобою.
Ні.
Через кохання помремо разом.
Ні.
Чому?
Я збираюся жити.


   Депресувалися чуття. Імла на плечі. Кільця диму. Палю. Кінокадри в очі – минуле. Гадюкою спомини. Серце лунко серед тиші стугонить.
Суїцидальний настрій через губи – сірий подих.
Дзвінок.
Надокучливої тиші дурненький гість. Чекаю повторень.
Дзвінок.
Чуття загострюються. Спрацьовують м“язи. Звичка рухатися.
Дзвінок.
І я. І він. І я. І він переміг.
Слухаю.
Привіт.
Здоров.
Як життя?
Біле.
Є привід дещо у нього записати. Їдемо в гори.
Мовчки погоджуюсь. Він знає. Каже.
О шостій на вокзалі.
І знову мовчки.
Депресію у кут до брудних шкарпеток.
-Вперед.
Ні, то не радість. Жадоба життя. Жадоба.


   Дві йдуть з нами. Одна лається, а інша – Мовчазна.
Стій, лайлива.
   Ображено йде далі. Веселун у блакитному сміється. Шепочуться.
Ходи набери води.
Йду. Хлюп. Водяний язик у відро. Повертаюся. Хаос.
Що сталося?
Треба змотуватись. Вона кинулась вниз.
Я заглядаю. Лайлива лежить мертва. Кров.
Рятувати.
Кидаюся вниз до неї. Дряпаюся і майже лечу.
Руками – пульс. Ще жива!
Дівчинко...
Згори регіт. Веселун сміється. Господи!
Лайлива на ногах. Вона б’є мене в обличчя.
Жива! Поштовх. Вниз летіти. Все в крові. Тримаюся напівсило. Все.
Злякано метушаться над головою.
Треба його витягти.
Здурів, він весь у крові.
А ти що, крові не бачив?
У нього СНІД.
Мовчки тікають.
А я – умру. Не благатиму. Господи, дай сили.
Якщо вмерти – то не зараз. Жити.
Пальці білі  і прозорі. Ще трохи і летіти.
Порожнє небо знизу, а зверху, мабуть, Він. Господи, якщо ти є... Ти є?
Без надії.
І раптом Мовчазна:
Дай руку.
Я в крові.
Дай руку.
У мене СНІД.
Дай руку.
Дівчинко, забирайся.
А жити хочеться.
Дай руку.
І егоїзм перемагає. Чіпляюся.
Слабенька. Тягне. Твердінь. Хапаю її за руки.
Біжи мити.
Нехай, зараз.
Чому ти це зробила?
Хіба б ти покинув мене?
Обличчям у землю. Вгризаюся в чорне. Сльози. Вперше за останній час.
Миє руки. Світла.


Вони збираються кожного тижня.
Неділя. Заходять тихо. Сідають. А потім... Слова. То молитва.
А я споглядаю. Цікавість. Мрійно і тепло. Сную думками.
Мовчазна говорить. Біль. Підводжуся.
Пробачте.
Йду. Жити інакше. Вона за мною:
Чому ти пішов?
Мені там тяжко.
Не прийдеш?
Ні. Але від тепер я знаю – Він є.
Я молитимусь за тебе.
Йду.
Тихо.
Сумно.
Але я живий.
Рухаюсь.
Втома.


Малярка. Знайомство. Фарби. Мазки. Дивно.
Приходь, я буду тебе штрихувати.
Коли?
Сьогодні.
Малярка творить мене.
Вимкни годинник.
Навіщо?
Будемо довше жити.
І я вірю їй.
Хочу бачити.
Нетерплячка. Але ходи.
Дивлюсь. То я. Знаю. Більше ніхто не вгадає. Модерн.
Хочеш спробувати?
Вагаюся. Руки забули. Але...
Я малюю пастелі.
Гарно?
Побачимо.


Малярка мала грип. Банально тече з носа. Дряпає гарно. Що це?


У гарячці домальовую. Мазок... і на коліна. Палає голова. Жовта мурашка бігає по повіках. Хруп! Хтось їсть зіниці.
Мазок. Яскраво. Коло. Підвестися. Мазок. Жовта мурашка перебігає на язика. Гірко. Ніжки на зубах. Мазок. Падіння. Шпок! Вітер. Очі.
Стеля висить хмариною. Фігура жінки. Сосок близько рота. Крап. Молоко. Темніє. Чорне тіло. Крап. Шоколад. Вона лягає на мене. Крейдяна. Все. Крап.


Маленька медсестра метушиться. Моя кров звиса у склянці – банці. Зелене стікає у вену. Біль.
Губи репані. Злизую кров.
Пити.
Не можна.
Шарпаю простирадло. Сила. Тільки здається. Насправді шкряботиння. Мишача сила.
Досить.
Пити.
Лікар заборонив протягом години.
Краплю на гарячого язика.
Я – дракон!
Вона злякана. Думає – марно. Нехай.
Година розкладається на краплі бажаної води.
Пити.
Ложку до рота. Говорять про температуру.Мою. Певно.
Пити.
Ще ложка.
Дякую. Ви мене втопили.
Марить.
Досить, то я жартую.
Але їй не смішно. Збудити почуття гумору...
Помре?
Кажуть лікарі.
Оглядаю кімнату. Порожня. Хто говорить?
Ложка води.
Марить.


Прокинувся. Гарячий хвіст перетворюється в крапку.
Згорає у хмарах. День.
Як ви?
Торкаюся руки. Тепла.
Живий.
Посміхається.
У вас таки є почуття гумору.
Посміхається.
Зараз вколю ліки. Відпочивайте.
Йде. Дивуюся їй. Добра. Спати.


Туп – туп – туп – летить Малярка.
Двері.
Шалена.
Хапає за руку.
Признавайся, раніше малював?
Ніколи.
Брешеш?
Після закінчення інституту – ніколи.
Малярське?
Так.
Брехун. Мої хлопці вивісили твою картину. Фурор.
Задихається щастям. Світиться.
Не смій вмирати. Тобі ще жити.
Посмішка. Скрип. Встаю. Падаю. Слабість.
Нічого,- на її злякані очі,- прорвусь.


Тієї ночі посивів, але вижив. Серце. Биття. Тиша. Биття. Серце.
Дім. Повернення. Малюю.
Фарби стікають по пальцях. Блищать. Масляні. Але стікають.
Годинник знову пішов. Малярка сидить поруч.
Може, кави?
Може.
Але кави не було. Падіння. Сирени. Я знову знизу. Що далі?
Смерть?

Життя. Вирвався. Каліка. Відомий маляр. Те саме. Відмовили ноги. Катаюся.
Мовчазна повертає каталку. Вперед.
Малярка пішла?
Так.
Ти підеш?
Ні.
Я піду?
Поїдемо.
Сміх. Каліка. Весело. Мовчазна – каталка – я.
Пам“ятаєш гори?
Так.
Ти врятувала життя.
  Ні. Я врятувала тебе.
Дякую за щирість.
Малюю сидячи. З власного волосся роблю пензлі. Руки. Пальці-нитки. Зрадливо тремтять. Заблизько.


Американець. Гроші. Мої картини летять до зірок. Я лечу поруч.
Блискучі лікарні. Мовчазна тулиться до ніг. Шепіт про нові ліки.
Вночі я тікаю.
Каталка шинами по асфальту. За спиною машини. Каблучки. Цок-цок. Англійська.
Хто ти?
Жінка.
Бачу адамове яблуко.
Хто ти?
Жінка.
Очі шукають крізь спідницю те.
Хто ти?
Трансвестит.
Ніч. Зірки. Цоки каблучків.
А ти що тут робиш?
Катаюся.
Один?
Так.
Давай разом?
Давай.
Шурхіт шин і цокання.
Ти самотня?
Так. Сьогодні не працюю.
Я про інше.
Ні.
Чому?
Ти поруч.
Ми блукаємо вулицями міста.
Давай до мене.
Ні.
Чому?
Я вмираю.
Що?
СНІД.
Вона палить. Кільця. Дим.
Ні краплі.
Ні подиху.
Кільця.
Куди ми?
Ранок павутиною
Завтра я прокинуся. Відкрию очі – біле. Закрию очі – біле.
Жінка заплаче.
Мовчазна помолиться.
Трансвестит згадає, ховаючи за жіночі трусики себе.
Завтра.
А сьогодні. Я. Живу. Поки.

Знаєш, найгірше – це чекання.







Олена Юрчук. Пастелі : проза/ Зустріч 2002 - 2003: літературно-мистецький альманах Житомирщини: вірші, оповідання, малюнки. / Упоряд. : Білоус П.В., Левченко О.Г. – Житомир: бібліотека ЖОО СТМУ “Ліґа АРТІС”, вип.10, 2003. - 106 с. - С.96-101.

пʼятниця, 7 вересня 2018 р.

Людмила Юськова. Вірші: "Навіщо?!.", "Вдихну...", "Іди...", "Хочеш...", "Чому так хочеться ридати..."

Людмила ЮСЬКОВА

Народилася 11 жовтня 1981 року в с.м.т Нова Борова (Житомирська обл.) У 1999 році закінчила Новоборівську середню школу №2. Нині навчається на III-му курсі факультету “Економічна кібернетика” та працює в редакційно-видавничому відділі Інституту підприємництва та сучасних технологій. 


* * *

Навіщо?!
За що ця тиша?!
Вигоріла пустка.
Не поспішай
Пережити
Майбутні страждання.
Навіщо?!
Повторювати те,
Що вже пережив
У минулих життях.
Повторюю.
Роз’ятрюю.
Страшно.
Жити страшно.
Завжди.
Коло.
Нескінченність
Нанизана одна на одну.
І тиша.
Ціле небо загостреної тиші.
І крик.
Доповнення картини.
Мистецтво фотошопу.


* * *

Вдихну.
Спалю свої легені
несправжнім киснем

видертого серця.
Відмова.
Короткі гудки.
Зайнято.
А може...
Абонент відсутній
тимчасово.
Тимчасовий біль
розбитого кришталю.
Дзвони.
Короткі удари.
Чи може...
Пульс.
Та ти не почуєш.
Ти поклав слухавку.
Усмішка,
Яка розбила вуста
Твої.
І згладила легені
Мої.
Але все ж...
Вдихну.


* * *

Іди.
Дай мені час
зашити
Розірвані тобою почуття.
Відсутність
твого Я
Дасть сил,
щоб не спалити
два моїх зламаних крила.
Біжи.
Бо я не повернуся.
Вже завтра
Вчора
чи сьогодні
Я не зітру
збезчещені слова.
Я лише з сумом
подивлюся
На
Зроблені з ґазетного
паперу,
залишені тобою
відчуття.


* * *

Хочеш
Посмакувати мою
Ненависть?
Не вагайся
Втягни в свої легені
Мікроскопічні уламки
Моєї байдужості.
Поріжешся,
Не розуміючи ризику.
Хочеш
Частину моєї душі
у вигляді ненависті?
Рятуйся.
Знайди анґела,
Який вбереже
Тебе
Від мене.
Хочеш,
Ним стану я?
І тоді
Байдужість втопить
Тебе
У ненависті до мене.
Як жаль...

* * *

Чому так хочеться ридати,
Кидати камінь в синю глиб,
До неба руки простягати,
На нім лишати нігтів слід?

А небо гірко розсміється
Вустами блискавок сліпих,
Дощем до тіла доторкнеться,
Втішаючи з висот своїх.

Я не за втіхою звертаюсь.
Я не жалю шукаю. Ні!
З безумством часу посміхаюсь,
Рахую плин безжальних днів.

Ридання застрягає в горлі –
То вже не сльози, то вже сміх.
Струни душі, віднині голі,
Шепочуть тихо: “Ти не встиг!”


Людмила Юськова. "Навіщо?!.", "Вдихну...", "Іди...", "Хочеш...", "Чому так хочеться ридати..." : вірші / Зустріч 2002 - 2003: літературно-мистецький альманах Житомирщини: вірші, оповідання, малюнки. / Упоряд. : Білоус П.В., Левченко О.Г. – Житомир: бібліотека ЖОО СТМУ “Ліґа АРТІС”, вип.10, 2003. - 106 с. - С.94-95.

четвер, 6 вересня 2018 р.

Олена Шкварун. Вірші: "Вийду у поле...", Українська пісня

Олена ШКВАРУН

Народилась 20 грудня 1986 року. Навчається в 10 класі Червоноармійської ЗОШ. 


* * *

Вийду у поле –
Безмежне й широке,
Воно, наче море,
А трави – то хвилі.

Воно мене манить,
Де щастя і радість,
Де зовсім зникає
Ота людська заздрість.

І десь там далеко,
Де поле зникає,
Існує країна,
Де горя немає.


Українська пісня

Десь колись в якійсь країні
Бог таланти роздавав:
Тим – багатство, тим – уміння,
Україні – пісню дав.

З того часу українці
Завжди з піснею живуть.
З нею в щасті, з нею в горі,
З нею долю свою тчуть.

Пісня – серце солов’їне,
В’ється в грудях України,
Стихне тільки лиш на мить –
Нам без пісні й дня не жить.

Пісня – перли найцінніші,
Ти їх, друже, бережи,
Україна – наймиліша,
Ти про це усім скажи!



Олена Шкварун. "Вийду у поле...", Українська пісня : вірші / Зустріч 2002 - 2003: літературно-мистецький альманах Житомирщини: вірші, оповідання, малюнки. / Упоряд. : Білоус П.В., Левченко О.Г. – Житомир: бібліотека ЖОО СТМУ “Ліґа АРТІС”, вип.10, 2003. - 106 с. - С.94.

середа, 5 вересня 2018 р.

Наталя Хоменко. Вірш: Дитинство в Україні

Наталя ХОМЕНКО

Народилась 1 листопада 1987 року в м.Баранівка, учениця 10 класу Баранівської ЗОШ. 


Дитинство в Україні 

У променях сонця містечка і села,
І радісна днина, і люди веселі,
І теплий дощик, і бризок намисто –
Це все називається словом “дитинство”.

І сонячний зайчик танцює і скаче,
І біла берізка радіє неначе,
А в рідній оселі нам радісно жити,
І серцю так просто це диво любити.

Нехай край далекий, заморський чекає,
Та краще, як рідна домівка, немає,
Тут слово щире і думка єдина,
Це все наша рідна земля – Україна.


Наталя Хоменко. Дитинство в Україні : вірш / Зустріч 2002 - 2003: літературно-мистецький альманах Житомирщини: вірші, оповідання, малюнки. / Упоряд. : Білоус П.В., Левченко О.Г. – Житомир: бібліотека ЖОО СТМУ “Ліґа АРТІС”, вип.10, 2003. - 106 с. - С.93.

вівторок, 4 вересня 2018 р.

Аліна Фіканюк. Вірші: Перші квіти, Світ казок, Колискова

Аліна ФІКАНЮК 

Учениця 5 класу Пединківської ЗОШ.


Перші квіти

Пролісок у лісі чорнім
Синє світло засвітив.
І здалека, на осонні,
Схожий він на бризки злив.

Кліпнули фіалки очі,
І засяяв ніжний цвіт.
Пробудивсь тоді від ночі
Весь широкий, гарний світ!

А підсніжник дивний, білий
Вже цвіте багато днів.
І мигтить земля премила
Від чудесних кольорів.


Світ казок

Я уявляю світ далеко від землі –
Туди ведуть ворота золоті.
А я, мов лебідь, що летить до світла,
До нього тягнуться дерева
й перші квіти.
У тому світі – сни казкові,
Там перші усмішки є й перше слово.
Там водоспад прекрасних мрій так виграє,
Що зразу на душі тепліш стає...


Колискова

Спи, дитино, спи, дитино,
Хай рожеві мрії
Понесуть тебе в долину.
А у тій долині
Квіти гарні та барвисті,
Соловейки голосисті.
Сонце ясне й місяць красний,
І земля вся там прекрасна!
Будеш спати, щастя мати,
Буде Бог оберігати,
Нашу дітоньку від лиха,
Щоб росла нам всім на втіху.


Аліна Фіканюк. Перші квіти, Світ казок, Колискова : вірші / Зустріч 2002 - 2003: літературно-мистецький альманах Житомирщини: вірші, оповідання, малюнки. / Упоряд. : Білоус П.В., Левченко О.Г. – Житомир: бібліотека ЖОО СТМУ “Ліґа АРТІС”, вип.10, 2003. - 106 с. - С.93.

понеділок, 3 вересня 2018 р.

Павло Успенський. Проза: Осінні роздуми, Осінь

Павло УСПЕНСЬКИЙ

Народився 6 серпня 1988 року у м.Херсоні. Після закінчення 8-го класу Бердичівської ЗОШ у 2002 р. вступив до Житомирського обласного педаґоґічного ліцею.


Осінні роздуми

Я давно тут не був. Важко визнати, але я вже жалкую, що знов приїхав сюди.
Не розумію, як тут можна жити: це не місто – царство буденщини. Люди ходять по вулицях, але ніхто не посміхається. Сірі будинки, темний одяг, чорні машини, сірий асфальт. Навіть небо, доповнюючи цю картину, посіріло і затягло хмарами сонце.
Спускаюся через Дніпровський парк до річки. І навіть сюди в цей куточок спокою і краси забралися “юні геологи”: ті каруселі, на яких в дитинстві я так полюбляв кататися, стоять неробочі, розібрані...
Як добре! Я завтра їду з цього міста, яке я так любив, а зараз ненавиджу. Жовтий квиток на поїзд – єдине в цьому місті, що не наводить сум.
Нарешті в поїзді! Дорога має бути приємною, адже через тринадцять годин я буду вдома.
Чому поїзд не рушає – стоїть. Чому так довго? Чи не можна швидше?
Найкращий спосіб “вбити час” – заснути. Сон прийшов дуже швидко. Прокинувся я вже за кілька десятків кілометрів до моєї станції. Але чомусь і тут усе сіре. І люди такі ж невеселі, і вулиці, і будинки... Тільки листя розфарбовує місто у різні кольори. Дерева палають осіннім вогнем. Цей вогонь захопив усе навкруги.
Почав накрапувати дощик, немовби намагаючись загасити цю пожежу. Але це неможливо. Занадто сильно вона розгорілася.
Хто ж загасить її? Як з нею боротися? Невже це назавжди? Ні! Її переможе зима...


Осінь

Ніч. Він повільно підіймався на дах будинку. “Сімсот двадцять три, сімсот двадцять чотири, сімсот двадцять п’ять... Скільки ще сходинок? Може, не варто? Вісімсот... Навіщо це мені? Що я там забув? Вісімсот п’ятдесят”. Кожна сходинка була порахована. А навіщо? Він піднявся на дах, став на край. Іще один крок...
“Бути чи не бути? – ось питання... Що це зі мною? Шекспір. Як я його ненавижду! Що мені робити? Зробити один крок чи повернутися додому? Кину монетку. Чи я забув її? Ні, не забув. Орел чи решка? Орел... Ні, тільки не це! Яка прикрість, вона полетіла вниз. Може, й мені за нею? Хочу розслабитись. Увімкну плеєр востаннє. Ненавиджу цю музику”.
Він вийняв касету і кинув її за монеткою вниз... Це був його улюблений збірник.
“Я хочу жити”, – вирвалось із його грудей. Він повернувся і впевненим кроком пішов назад. Зайшов у квартиру. Вмикає музику... Ні. Це вже не для нього. Він скидає ці касети на підлогу і починає трощити, але помічає касету, яку давно не слухав. Це рок. Це повільний артрок. Спокійні звуки вливаються в мозок, стираючи краплі поту з великих півкуль.
“Все починаю спочатку”. Підходить до вікна – вже починає світати... Він ніколи не бачив світанку, але чомусь це навіяло сум. І чомусь так захотілося спати.
Він ліг і заснув як дитина. Так йому не спалось давно. Коли він прокинувся, то побачив, що йде дощ. Поглянув на годинник – шістнадцята давдцять п’ять. По усій підлозі розкидані порвані бобіни і дрібні шматочки пластмаси.
Одягає куртку. Виходить на вулицю. Сірий день, сірий дощ, сіре небо, сіра бруківка і жовте листя, яке звисока сиплеться прямо в долоні.
“Бігти. Бігти. Бігти. Щодуху бігти”, – казав мозок.
“Бігти. Бігти”, – підказувало серце.
“Бігти. Бігти”, – відбивали вени.
І він побіг, немов кудись не встигає. Туфлі стукають по бруківці. Вона стала слизькою, і він, послизнувшись, упав. Бруківка, охолоджена осінню, здалась йому теплою, навіть гарячою. І він засміявся. Цей сміх відбився у сірих стінах безлюдної вулиці.
Проїхав трамвай, обдавши його брудними сірими краплями. Але він на це не зважав. Йому стало легко. Так легко, як ніколи до цього не було.
А осінь продовжувала застеляти йому дорогу жовтою ковдрою...


Павло Успенський. Осінні роздуми, Осінь : проза / Зустріч 2002 - 2003: літературно-мистецький альманах Житомирщини: вірші, оповідання, малюнки. / Упоряд. : Білоус П.В., Левченко О.Г. – Житомир: бібліотека ЖОО СТМУ “Ліґа АРТІС”, вип.10, 2003. - 106 с. - С.91-92.

неділя, 2 вересня 2018 р.

Ігор Тодоренко. Проза: Характерник

Ігор ТОДОРЕНКО

1985 р. народження, м.Баранівка, учень11 класу Баранівської ЗОШ N”1. Дійсний член Малої Академії Наук України. Протягом 4-ох років був призером та переможцем конкурсу-захисту науково-дослідницьких робіт учнів-членів Житомирського територіального відділення МАН України у секції “Літературна творчість”. Учасник ІІІ етапу конкурсу учнівської творчості “Єднаймося ж, брати мої” (2002р.), переможець Всеукраїнського конкурсу “Вірю в майбутнє твоє, Україно” у жанрі прози(2002р.).


Характерник

Скрипіли незмащені колеса возів, ревіли воли, глухо дзвеніли похідні казани запорожців, а пил стояв стовпом над звивистою польовою дорогою, по якій, розтягнувшись довжелезною гадюкою, рухалося реєстрове козацтво – військо хороброго повстанця Северина Наливайка. А над полем, високо угорі линула пісня: то кобзарі, перебираючи умілими пальцями сріблясті струни своїх інструментів, твердим міцним голосом прославляли подвиги свого отамана.
Та на одному і возів не чулося хвалебної пісні й веселих вигуків, там Наливайко слухав розповідь молодого парубка з закривавленою пов’язкою на голові про ляські безчинства. Поруч нього сидів чоловік у священицькому вбранні й з балахоном на голові, що повністю закривав обличчя. І чим далі оповідав хлопець, тим похмурішим ставав Северин, тим більшою злобою та ненавистю до ворогів наповнювалися отаманові карі очі, а парубок усе говорив і говорив, і, здавалося, що цей потік страхіть безперестанно міг литися із його вуст:
– А на Водохреща, коли ми всі зібралися у церкві, до Божого храму увірвалася озвіріла ватага п’яних ляхів. Погрожуючи зброєю та стріляючи по святих іконах, вони вигнали усіх селян на вулицю і зачинили за ними церковну браму. Я ж бо заховався за однією з лав і усе бачив. Спочатку гайдуки наказували отцю Петру та титарю перейти до унії, коли ті відмовилися, почали шмагати їх нагаями, а потім зробили це... – тут хлопець не витримав і заплакав. Гарячі сльози скочувалися по його щоках, перемішувалися з дорожнім пилом, що осів на обличчі юнака, і великими сірими краплинами падали на руки чоловіка у священицькому вбранні. Від гарячого дотику він стрепенувся, заворушився і скинув балахон з голови. І тут навіть звиклий до жахів війни, загартований у боях і страшно жорстокий до ворогів Наливайко здригнувся з жаху – у отця Петра (а це був саме він) замість очей чорніли дві потворні впадини, обпалені по краях, вуха були відрубані, а на чолі вічним шрамом впеклося клеймо “Пся крев”. Все ще не вгамувавши сліз та раз по раз схлипуючи, хлопець продовжував:
– Це ж саме вони скоїли… скоїли і з титарем Лаврентієм, а... а коли він сказав їм, що... Бог їм простіть, то вони розіп’яли... його на хресті... вниз головою... – мовивши це, парубок заридав із новою силою.
– Титар Лаврентій – батько хлопчака, – промовив хтось із козаків, що вже знав про цю траґедію. Коли нелюди вбивали останнього цвяха у груди титаря, парубок не витримав і вискочив із-за лави, а один гайдук рубанув його шаблею по голові. Після цього ляхи вийшли із церкви і підпалили її. Добре, що люди виламали браму й врятували хлопця і священика... – скінчив оповідь той самий січовик.
Якийсь час на возі панувала мертва тиша, і лише часте дихання козаків чулося серед ночі, та ось Наливайко, піднявшись на повен зріст і поклавши свою правицю на серце, промовив, дивлячись прямісінько у повні сліз очі парубка:
– Клянуся тобі, Павле, клянуся вам, вірне товариство, клянуся тобі, Вкраїно-ненько, що до останньої краплі крові моєї буду боротися за те, щоб більше не проливалися дитячі сльози, щоб мій край не топтали своїми кіньми прокляті вороги, щоб моя Вітчизна була вільною та багатою як на лівому, так і на правому березі Дніпра-Славути, щоб на нашій землі не було більше ні вдів, ні сиріт, які залишаються після спустошливих набігів орд татарських та жорстокої сваволі ляських песиголовців. До останнього дня мого, до останнього подиху не складу зброї і не припиню священної війни, яку оголошую усім панам, князям, ксьондзам, гайдукам, українським зрадникам, що підло перейшли до унії, затоптавши важкими чобітьми у багно віру православну, і тобі, облудливий королю. Від цього моменту нам двом немає місця на землі: або ти, або я! Присягаю усім дорогим для мене, усіма, кого знаю та кого люблю, що докладу титанічних зусиль, аби лишень спровадити тебе, Жиґмонте, у самісіньке пекло. І нехай плюгавий татарин наплює мені прямо в душу, якщо я не зроблю всього можливого для здійснення своєї мети.
Мовивши це, Наливайко перехрестився, ще якийсь час постояв мовчки, а потім сплигнув із воза і пішов у ніч. Невдовзі темінь з’їла його кремезну постать, та жоден козак не рушив за ним; усі розуміли – отаману хотілося побути на самоті.

* * *

Степан Ратушняк, що давно вже прокинувся од сну, сидів біля багаття і час від часу підкидав до нього хмизу. “Цікаво, – міркував хлопець, – виявляється, білоруси багато у чому подібні до нас – українців: і мова схожа, і звичаї, і віра православна, і так само не хочуть скорятися ляхам.” Парубок хотів був поділитися дивними відкриттями з вірним побратимом Гнатом Макітрою, що куняв поруч, та той лишень буркнув: “Іди к дідьку разом зі своїми білорусами!” – і, загорнувшись з головою у ковдру, перевернувся на інший бік та й заснув.
Однак Степанові помисли все ще не покидали його голови. Він думав про цей чужий край, куди закинула його козацька доля. Для хлопця-степовика, на перший погляд, все тут було незвичним. Хоча, як зауважив Степан, підвищені опілля не так вже й відрізнялися від рідної місцини, не те що ліси, з їх численними болотами, дзеркалами озер, стрічками річок і струмків, облямованих густими очеретами, з тихими плесами, прикрашеними водяними ліліями. Стрункі сосни рвуться до неба, а поряд з ними стоять огрядні крислаті дуби. Зарості ліщини. Вільхи звісили сережки над прозорим струмком... Хлопець звівся на ноги і попростував узліссям.
Десь далеко на сході з’явилася блідо-рожева заграва. Пройшов якийсь час, і сонце, виринувши з-за обрію, своїм першим сліпучим променем прокололо легкий серпанок вранішнього туману, під яким дрімало все навкруги. Грайливий вітерець гойднув ще не розбуджене, зважніле від обіймів сну мереживо ніжного, зеленого листу. Враз весняний ліс сколихнувся, прокинувшись, загомонів стоголосо. Прозоро-чисте повітря п’янило Степана пахощами глиці, кликало його почуття кудись у невідоме. Хлопець все далі й далі заглиблювався у гущавину. Ліс огортав його з усіх сторін, шепотів, послаблював усі інстинкти, заспокоював душу безжурно-грайливою мелодією й одночасною величчю своєї природи. Однак, навіть перебуваючи у стані мрійливої меланхолії, козак натренованим слухом одразу вловив ледь чутний хрускіт сухої гілки і, миттю знявши рушницю з плеча та притулившись спиною до високої сосни, став напружено вдивлятись у зарості ожини, кущі якої люто нагострили колючки, готові стати до бою з кожним, хто порушить їх спокій.
Думка про ляських посіпак, що могли стежити за військом запорозьким, блискавицею майнула в голові парубка, і він вже уявляв, як ціною власного життя врятує усе товариство, та тут помітив істоту, яка спричиняла той хрускіт. Однак то був не ворог і навіть не лютий звір, це красень Полісся гордий олень спокійно жував зелену травичку, що оксамитовим килимом укрила лісову галявину. Степан, трохи розчарований тим, що не здобув собі слави рятівника братства січового, вирішив хоча б чимось стати йому в пригоді, принісши свіже м’ясо на обід, тому звів рушницю, прицілився і вже хотів вистрілити (а був певен, що не схибить), як враз щось зупинило його. Козак раптом згадав, яку дивну гармонію з природою він відчував якоюсь хвилиною раніше, йому чомусь не захотілося вбивати цю благородну тварину, і Степан опустив рушницю.
– Правильно зробив, – почув Ратушняк за своєю спиною чиєсь схвалення. Запорожець озирнувся і мало не онімів з подиву: перед ним стояв Наливайко, який, поринувши у власні думки, блукав лісом, а, уздрівши його, вирішив простежити. Хлопець стояв ні живий ні мертвий, ще б пак, адже не кожному щастить віч-на-віч опинитися із самим отаманом, Северин же весело посміхався – розгублений вигляд парубка покращив йому настрій, і тепер він задоволено покурював невеличку різьблену люльку,
“Тебе як звати? – звернувся Наливайко до молодого козака.
– Степаном... – зніяковіло відповів він, але, збагнувши, перед ким знаходиться, тут же виправився, – Степан Ратушняк, козак Менського куреня, батьку.
– Ага, це той, що Свічка! – отаман згадав, як однієї грудневої ночі козаки затіяли суперечку про те, хто влучніше стріляє. Северин сам став свідком того, як молодий запорожець з відстані ста кроків загасив пострілом дві свічки, що були поставлені одна за одною. – Пам’ятаю, пам’ятаю... Заробив ти собі тоді честі та слави козацької.
Довго ще по тому випадку чи не все наше воїнство намагалося повторити твій постріл, та де там! Молодець! А як думаєш, чи скоро нам доведеться вступити до бою із ляхами?
– Ну, на це, звичайно, воля Ваша. Я думаю, що Радзивілл зараз нападати не наважиться, бо зализує рани, отримані під Могилевом. Якщо ж він об’єднається з Уніговським і спробує оточити нас з різних сторін, то буде нам непереливки. Отож, – ледь стримуючи хвилювання, мовив Степан, – нам треба якнайшвидше вступити в бій з військом Уніговського, та, доки ляхи не очухалися, задати їм такого жару, щоб запам’ятали на все життя.
– Ти диви, – здивувався Наливайко, – він, виявляється, й у військовій тактиці дещо метикує, видать, виросте добрячим козарлюгою... – і хотів був похвалити Степана, та враз почулися чиїсь вигуки: „Батьку! Батьку Северине!” Разом із Свічкою рушив Наливайко до табору, де його вже чекали розвідники з полоненим гайдуком.
Степанові слова виявилися пророчими, і на військовій раді, яку скликав Наливайко після допиту, було вирішено будь-що зупинити військо Уніговського, який поспішав на допомогу коронному гетьману Радзивіллу з наміром взяти козаків у кільце.
Сиза імла поволі сповзала з землі, підіймаючи своє забрало; виднілися списи, ратища, піки та корогви обох військ, і хоча супротивники могли бачити один одного, але жоден лицар бодай словом не виявив своїх почуттів. Над полем стояла мертва тиша, що досі ховалася у подертому клоччі туману, над яким невмолимими вісниками майбутнього побоїща вже кружляли зграї гайвороння. Враз яскравий сніп сонячного проміння розірвав сиву заволоку, заливши галявину кривавим сяйвом, що ніби стало сигналом для початку бою. Вмить ожило все довкола, сколихнулися ряди, пішла рать на рать, і не стало видно сонця за димом гарматним, і не стало чутно голосів за дзвоном тлілої та гуркотом канонади бігли воїни по тілах товаришів своїх, і кожна куля несла загибель, криця тупилася об лицарські обладунки, ламалися списи, мов солома, і змішалися малинові стяги зяпорозькі із польськими знаменами, кров лилася рікою, і чорний янґол смерті кружляв над загиблими, із захватом спостерігаючи жахливу картину убивства вояками братів своїх рідних. Настав полудень, щезли тіні бійців, забравши з собою у царство вічної тьми душі побитих, а сумна постать перемоги у білому савані усе ще блукала між ворогуючими станами, ніби не знаючи, кому ж віддати перевагу. Поволі вечір насувався на поле бою, і знеможені лицарі випускали з рук пощерблені шаблі, а вороги рубали ті руки, і падали вони у червоні від крові трави білоруські, і більше не судилося тим рукам обійняти ніжний стан коханих. Ходили поміж лавами бійців священики, прощаючи смертельно пораненим усі гріхи земні, та й самі падали, підкошені кулею чи шаблею сп’янілих од крові вояків. Нарешті не витримали натиску ляхи, вселився страх у їхні серця, і побігли вони, залишаючи позад себе вкрите польським трупом поле. Топтали кінні піших, а піші, охоплені смертельним жахом, стріляли в своїх же кінних і стягували їх з коней. Сумна постать у білому савані нарешті зупинилася, зробивши свій вибір.

* * *

Йшов 1596 рік. Реєстрове воїнство Наливайка об’єдналося з січовиками Шаули й Лободи. Очікуючи нападу польського війська, козаки отаборилися в урочищі Гострий Камінь. Впертим й жахливим було бойовище з військом Жолкевського, ніхто не хотів поступатися, лицарі билися, мов розлючені леви, багато хто з них наклав головою від ворожої руки, і майже не було таких, що не пролили хоча б краплю крові за свою віру і волю. Відігнавши ляхів, козаки рушили до Переяслава, та переслідувані Жолкевським, невдовзі змушені були залишити місто й відступити. Разом з ними, боячись жахливої кари з боку ляхів, покидали Переяслав і міщани. Обтяжене жінками й дітьми козацьке воїнство втратило маневреність й отаборилося біля Солониці. Шлях на південь і на схід був відтятий польським військом.
Як зграя хижих вовків оточує смертельно пораненого звіра, так ляхи з усіх сторін облягли табір січовиків. Подібно до голодних сіроманців кружляли вони довкола своєї здобичі, не наважуючись підійти ближче у страхові зробити хибний крок, але й не відступаючи назад. Цілими днями ревіли гармати та летіли ядра у напрямку запорожців, а окремі польські загони, розмахуючи стягами та горланячи підбадьорливих пісень, лізли на приступ, не рахуючись з будь-якими втратами. Однак кам’яною брилою на їх шляху стали козаки запорозькі, закривши власними грудьми дітей та жінок своїх од вражих куль та ядер. Та хоч якою великою була звитяга січовиків, але прорватися крізь щільні редути війська польського українцям було не під силу, і незабаром у їхньому таборі розпочався голод. Не вистачило фуражу для коней, адже усі пасовиська знаходились за поляками, а тому коні вмирали прямісінько посеред табору і, розкладаючись під палючим сонцем, отруювали повітря.
Харчів залишилося обмаль, а солі у козаків уже давно не було, воду ж мали тільки поза межами табору. Для того, щоб роздобути сіно й воду, Лобода постійно влаштовував несподівані для ляхів вилазки і посилав найславніших лицарів своїх на герці, і доки одні билися з жовнірами, інші добували провіант. Таким чином за кожну краплю води запорожці мусили розплачуватися краплею крові свого товариша, та з часом робити це ставало дедалі важче й важче.
Грозовою хмарою снував поміж козаків отаман Менського куреня Степан Свічка.
Курінним січовики обрали його після наглої смерті Миколи Морозенка, котрого під час однієї з вилазок ляхи захопили в полон і тут же колесували. Думка про те, як знайти слабку ланку у ворожому кільці й вирватися з облоги, не давала Степанові спокою, чорною змією гризла його серце. Зібрав він самих хоробрих і відчайдушних козаків своїх і наказав щодня робити несподівані набіги, відриваючи шматки від війська шляхтицького, та шукати дірки в оточенні.
І з того часу озброєні вершники Менського куреня стали справжньою карою Господньою для польського війська. З’являючись невідомо звідки, вони гострим серпом проходили по ляській ниві, викошуючи найспіліше та найповніше колосся – красу та цвіт шляхти цького воїнства, і так само зникали невідомо куди. Невдовзі серед поляків поповзли страхітливі чутки про Степана Свічку і його кінноту, ніби вони оживають одразу ж після того, як їх вб’ють, і лише після десятої смерті віддають душу Богові. Воїни-характерники, воїни-ворони, як їх називали жовніри, на вогняних конях разом зі своїм ватажком Чорним Демоном вривались у польський стан, хапали там кількох панів і одразу ж на очах у всього ляського війська четвертували їх чи, прив’язавши за ноги до двох коней, роздирали навпіл. Скільки разів ворожі полковники влаштовували засідки, аби лишень впіймати осточортілого месника, та щоразу курінний отаман в останню мить вислизав із, здавалося б, уже зачиненої пастки, і ляхи сліпо вірили в те, що вразити його могла тільки срібна куля. Пошепки, з острахом накликати лихо, переказували вони оповідки про те, як Характерник зникав просто на їхніх очах, а натомість з’являвся у полі колючий кущ глоду чи злітав у небо чорний ворон, і жах крижаним ланцюгом сковував серця найхоробріших шляхтичів.
Рано-вранці четвертого червня 1596 року готувався отаман Менського куреня Степан Свічка разом зі своїми козаками зробити ще один наскок на поляків, та варто лишень було січовикам сісти на коней, як враз усе довкола здригнулося од могутнього пострілу кількох десятків польових гармат. Змішалися земля і небо, великі козацькі вози, мов щепки, підлітали в повітря і падали, калічачи приречених на смерть оточенців. Скрізь, несучи страшну загибель, рвалися ядра і розсипали навкруги хмари осколків, які подібно до зливи, що кладе до землі пшеницю в полі, нищили козаків без ліку. Плакали і кричали перелякані жінки, стогнали поранені, а високо в небі безжурно спозирало криваву різню тепле літнє сонечко.
Два дні майже не вщухала смертоносна канонада, за цей час посивіла не одна сотня чубів козацьких, не одна сотня молодих облич вкрилася зморшками, спостерігаючи смерть дітей рідних, жон вірних, побратимів надійних. Вкрився сивим інеєм і оселедець Степана Свічки, помарніло його чоло, а в глибоких карих очах виднілася тяжка печаль.
Січовики Кремпського, дізнавшись про намічений поляками на восьме червня штурм табору, зрозуміли, що настав їх останній час, а тому заграли в сурми і відрядили посольство до Жолкевського запитати про його вимоги. Коронний гетьман забажав, щоб запорожці видали йому Наливайка, Шаулу та Шостака і віддали б полякам усі свої грамоти та ще й клейноди, подаровані Війську Запорізькому німецьким цісарем Рудольфом II.
Козаки погодились....
На землю сповзла літня ніч, огорнула жорстокою темінню все навкруги та згодом, зглянувшись на земні страждання, поволі намалювала на небі золотим пензлем міріади маленьких зірочок, приголубила тихою колисковою дерева в переліску, трави у степу, приспала річку, звірів і птахів – усе завмерло... Не спали лише люди: і козаки, і ляхи нетерпляче чекали приходу ранку. Одні сподівалися з настанням нового дня отримати довгоочікувану волю й можливість повернутися додому, інші – нарешті задовольнити усі свої криваві забаганки.
Ще до світання порозковували козаки вози і рушили в степ, та не встигли вони пройти й кількох миль, як знову були оточені ляхами. Кілька чоловік козацької старшини на чолі з полковником Богданом Чайкою тут же рушили до Жолкевського, щоб з’ясувати, у чому справа.
Що сталося, пане коронний гетьмане? Чому нас затримали? – запитав у Жолкевського Чайка.
– Як ти смієш, голодранцю, зі мною так говорити?! – писклявим голосом заверещав той.
– Зараз же вишикуй своє військо, бо пани мають забрати своїх хлопів!
– Е, ні, – заперечив козацький полковник, – ми задовольнили усі ваші вимоги і тепер маємо повернутися на Січ. Козак не буде бидлом. Краще смерть, ніж така ганьба... Тоді ви всі загинете!
–Але ми будемо боронитися!
– Бороніться... – процідив крізь зуби Жолкевський і крикнув до своїх вояків:
– Знищити їх!
Першим упав Богдан Чайка. Холодна криця проколола йому серце, і полковницька душа, сповна виконавши свій обов’язок перед товариством, відлетіла до раю. Слідом за ним і старшина поклала свої буйні голови, а в цей час ляські вершники зловісним чорним вихором налетіли на беззбройних козаків, і не було спасіння од їхніх шабель, і не було й крихти співчуття у їхніх лютих очах. Враз трава вкрилася кривавою росою, а поле було завалене трупами, що падаючи один на одного, страшною червоно-чорною ковдрою встелили землю.
Не мала пощади шляхта ні до дітей, ні до жінок, рубала всіх, доки руки собі не потомила.

* * *

Степан з батьком наближався до Малих Криниць. Вони були одними з небагатьох, кому вдалося вийти живими з кривавого бенкету, зчиненого ляхами під Солоницею. Далеко позаду залишилися кам’яні мури Канева, куди завітали подорожні, щоб поставити свічки та помолитися в Юр’ївському соборі за спасіння душ побитого козацтва. Попереду були нові походи й нескінченна боротьба за волю України-неньки.









Ігор Тодоренко. Характерник : проза / Зустріч 2002 - 2003: літературно-мистецький альманах Житомирщини: вірші, оповідання, малюнки. / Упоряд. : Білоус П.В., Левченко О.Г. – Житомир: бібліотека ЖОО СТМУ “Ліґа АРТІС”, вип.10, 2003. - 106 с. - С.84-91.

субота, 1 вересня 2018 р.

Мар'яна Сучок. Проза: Кришталевий дзвіночок. Вірші: Крила весни, Сон

Мар’яна СУЧОК

Народилась 11 жовтня 1987 року. Навчається у Житомирському обласному педаґоґічному ліцеї з 2002 року.

Кришталевий дзвіночок

Знову дощ...
Стою біля вікна і слухаю небесні сльози. На тонкій шкіряній шворочці висить, помалу розгойдуючись, кришталевий дзвіночок. І раптом...
– Він тебе не любить!
За шурхотінням дощу я Її не чую... А може, й не хочу чути...
– Ти маєш його забути! ВІН тобі не належить!
– Я пішла…
– Повернись! Я з тобою розмовляю! Куди ти побігла?!
Божевільна!
– Я знаю...
Кришталевий дзвіночок. Цяцька, забавна, але чомусь така дорога мені.
Виходжу. Підставляю плечі під теплі краплі. Дощова стіна сховає від холодних злих очей правди. Він мене не любить... Боляче це знати, боляче вірити в те, що це правда. Та нехай, минеться...
Вже котрий день його не бачила. Зник. А кришталевий дзвіночок залишився. Мов пам’ять. Гірка і тривожна. Відчуваю, що дощова вода починає настирливіше гупати по плечах.
Помалу йду по вулиці. Під ногами сіра бруківка, а навкруги сіра стіна дощу. І тут – спалах! Роз’їдаючий мідний вогонь та скрип коліс!
Удар!
...Нестерпний біль розтікається по венах, сковує руки, зводить з розуму. Шум у вухах та темрява... Мацаю обличчя... Пересохлі губи, шершаві та розпухлі, шовк гарячих щік та бинти. Не очі, не мої великі очі, а бинти! І знову біль. Крізь шум у вухах, такий схожий на дощовий, долинає холодний дзвін... Кришталевий дзвіночок! Стараюсь намацати на шиї шкіряну шворочку, та її нема. І знову біль кладе руку на м’яке простирадло. Немає мого дзвіночка...
Та це мене вже не тривожить. Гидка, густа втома, сплітаючись з болем, захоплює у лещата, і я засинаю.
Я втратила час.
Скільки я спала? Годину? День? Місяць? Біль стих, і стало самотньо. Тепер відчуття нагострилися, а думки нарешті зібралися у тугий вузол. На обличчі вже не відчуваю бинтів.
Тихий голос виводить мене з внутрішньої коми. Це знову Вона. Обіцяє дивитись за мною, плаче та стискає руку в долонях. Хочу припинити це жалюгідне видовище, заспокоїти її, та язик не слухається. Він, здається, налився свинцем. Прошу води. Стає легше.
Прошу піти геть. Мені тяжко слухати ці вивчені ще перед дзеркалом слова, відшліфовані до фальшивого блиску.
Вона пішла ридаючи. Але ридаючи фальшиво. Фальш довго плавав у повітрі, збиваючи з думок і заповнюючи їх до краю.
Після неї прийшла лікар і з жалістю в голосі почала розповідати мені, яка я нещасна. Я вже почала звикати до того монотонного шепоту, та враз зрозуміла фразу, що, розтинаючи повітря, з болем, мов куля, врізалося у мозок: “Я навіки залишусь СЛІПОЮ!..”
А потім тиша. Хочу кричати, хочу закрити вуха, щоб не чути цієї страшної правди. Але вона вже просочилась у розум і морозом розтеклася по тілу.
...Пройшли дні. Нарешті мене випустили з отієї “богом забутої” лікарні, де все заповнено запахом ліків і смерті, надії, змішаної з відчуттям незахищеності, лікарні, де ніколи не сняться сни. Де страшно. Де я нарешті осмислила всю фатальність свого становища і зжилася з цим холодом і темрявою. Вперше вдихнула нове повітря, відчула вітерець, почула світ, що був за вікном. Почула по-новому. Жахаюче тонко і пронизливо. А в руці затискала той самий кришталевий дзвіночок. Він уже не такий рідний мені. Він єдине, напевно, що залишилось у мене зі старого життя, життя до лікарні.
Мила, тиха медсестричка ловить мені таксі і прощається. Автоматично називаю свою адресу, але трохи подумавши, додаю: “Через міст”. Таксист перепитує, через який саме, і я байдуже відповідаю: “Будь-який”. Авто легко відривається від місця і пливе містом. Я не знаю точно, куди іду, але впевнено знаю навіщо.
Нарешті авто застигає. Шофер запитує чи не потрібна допомога. Хочу відмовитись, але потім розумію, що сама не дійду. Виходжу з машини і, сподіваючись на чесність таксиста, простягаю руку. Тонка тепла рука легенько торкається моїх пальців, і я мовчки слідую за нею. Якусь хвилину серце тривожно гупає, відчуваючи навколо лише чорний простір. Боюсь загубити ту руку.
Але скоро намацую поручні мосту, чую гуркіт річки знизу і легко простягаю над водою руку з затиснутим дзвіночком. Він прощально дзенькнув, і я розтискаю пальці... Щез...
Ще хвилину відчуваю на долоні тонку шворочку, гострі краї та металеве кільце, що їх з’єднувало.
– Прощавай...
Я починаю нове життя. Нове життя з нової чорної сторінки...
Та це мене не лякає...


Крила весни

Знову весна,
Знову тепло,
Знову краса,
Знову вікно
Відкрили.
Дихання – стоп,
Тільки стрибок,
І розпустить
Широко крила.
Неба глибінь
Манить у вись –
Так треба...
Пронесе день,
Повернусь вниз
До тебе...
Крила складу
Закрию рай
Для себе...
Знов прийде рік,
Настане день,
І небо...
Покличе в вись,
Покличе в рай,
До себе...
Не поясню,
З клітки лечу –
Так треба...


Сон

Сон...
Руки...
Вулиць лабіринт
Сірою бруківкою
Застелених...
Вітер...
Замовчаний політ
Над ковдрою полів
Зазелених...
День...
Холод...
Сумряка дощів
Розведених...
Ти більше
Не вважаєшся моїм...
Неповернутий...
Може,
Ми з тобою не зійшлись
Характером?
Або ти мрію загубив?..
Закохані...
Хай їм сняться такі сни,
Домовились?





Мар'яна Сучок. Кришталевий дзвіночок, Крила весни, Сон : вірші, проза / Зустріч 2002 - 2003: літературно-мистецький альманах Житомирщини: вірші, оповідання, малюнки. / Упоряд. : Білоус П.В., Левченко О.Г. – Житомир: бібліотека ЖОО СТМУ “Ліґа АРТІС”, вип.10, 2003. - 106 с. - С.82-84.

пʼятниця, 31 серпня 2018 р.

стронґовський. Вірші, проза, есе: Прозопісня №103, Київське, Дім який збудував я, Прозопісня № 108, Мавпи й париж, Сліпо-р-очність, Струм, крабГаям, Вірш без назви №11, Вірш без назви №16, Вірш без назви №39, Шизарабіка, "...рвуться ґудzики нетерпіння...", ?де, блазень, Ми$тецтво (погляд), Ґенієтворення (посібник)

стронґовський

Народився 25 травня 1982 року. Вчився у гуманітарній гімназії №23, Житомирському інституті підприємництва та сучасних технолоґій. Веде активну громадську діяльність. Друкувався в альманасі “Провінція”, колективних збірках “Неабищо”, “Останнїй zошит постфутуриzму”. Є керівником інтернет-проєктів студії “Onidesign” (сайт Мистецької ґільдії “Nеабищо”, а також сайт Юрка Ґудзя). Творчість представлена на власному сайті. Член Національної Спілки журналістів України. 

Прозопісня №103

ну де ти кохання іди поцілую
якщо ти не проти і якщо схочеш
я дати не здатен багато
не схований за гаманця товщею
але щиро тебе цілуватиму
я не багатий не бідний а так собі
і це єдине що так собі в мені є
можу позбавитись а можу краще і ні
треба ж недоліки мати супроти душевного полум’я
аби щиро тебе цілувати
jawohl! Волію я тобто
я коха... маєш це зрозуміти
бо серця вже нашими сварками стоптані
я тебе щиро
я тебе щиро
в човні повітря хлюпає в діри
то через них тікали щурі
наш човен кохання
наш човен коханням
броньований побутом битий
він вистоїть. І я з ним

Київське

-2
набридлий київ
вже вкотре простягає
до мене
гілки каштанів
пообламувати б
-1
начистив рила
черевикам
до блиску
натер відображення свічада
складно бути
цивілізованою мавпою
0
навколо
суцільні цабе
з належними борідками
і я
поголений
неабиякий
1
проглядаю
свіжу пресу
в пошуках свого прізвища
нема
так завше
певно треба самому братись
2
бондара бачив
опісля читання вірша
“смерть мертвого сезону”
знаю хто кілер
3
андрухович андрухович
ан дру
хо вич
знайшли ким пишатися
теж людина
теж курить
4
пане юрію
продавайтесь москалям
ви там андрухоВІЧ
(наша таємна біолоґічна зброя)
5
жиладь
в “колекції перфецького”
дійсно
обидва каліки
6
уявляєш
все метро епатувало
одні ми як належить
цілувалися
на ескалаторі
7
у столиці
життя таке:
що не сонечко –
зварювання


Дім який збудував я

камінь до каменя
цементами рим
ґраніти скріплюю лімфою
арки танталові
стін лазурит
і кахлі клеєні лірами
антика ґотики
бароко химер
стиль – то архітектоніка слів
кісток вилиті портики
фронтони ґамет
проглядають десь уві млі
небо міжзірне
вакуум душ
мішаю на тиньку для стін
шпалєри зі шкіри
дротівка із тлущу
у вікна – жменя кажанів
свічада з очей
із кроків паркет
східці сльозами спалені
приймайте усі
готовий проєкт
мій
крематорій для янґолів


Прозопісня № 108

іздриків воццек
воццеків іздрик
іздрцеків воцик
водриків ізццек
зідрецків овцик
овдирків цзіцек
поцмодернізм


Мавпи й париж

ми не сесари вальєго
ніхто нас не пустить в париж
там не вмирають справжні поети
стус і ґудзь і я і ти
не йтимуть на наші могили
надвдячні нащадки та ні
не за поетику всі нас любили
а що плавали “вмєстє” в лайні
а ми не помремо ніколи
бо нас маклауд не переживе
а як проходитимемо Львовом
під членом бубабу співатимем пісень
тож чого стоїте і чекаєте
для нас ще не вигадали домовин
поезія – як секс. Рекомендую бавитись
тоді доживете до сотень роковин


Сліпо-р-очність

Я сліпий...
(Вероніка Кавун)

дзеркала душі
потрощив
тепер скалками
собі виколюю очі. Не довчив
нас дядько лєнін і далеко
був бандера не повезло
не одразу
ми себе в собі знайшли
між вух моїх серце
пульсує це
те чим думає
поет
тепер ходжу. Кров з рота ллється
думок кусають ґедзі
і злизують критики кров з обличчя
хто з підборіддя хто трохи вище
а врешті чого в біса хотіти
і тепло і сухо і тихо
знай собі у куточку шкреби
і май на увазі козлів
ну ось. Душу до Бога тіло до дідька
здається продався. Голод не тітка
я був поетом я був дуже голодний
тепер я ситий ніхто
надягніть мені окуляри
дайте ціпка до рук
з-поміж лярв обох статей
шукатиму людей


Струм

електрички
по платформі
метро пиво рекляма
шпички
бомжі у ничках
були здивовані
бабусі кидали цигарки
люди бігли на кавку
лиш електрички вовною
оплутували містВо
електрики – електричкам
мені –
КИСНЮ!


крабГаям

сидітиму до скону
на краю Землі
і спостерігатиму
як тіло обертається на спогад


Вірш без назви №11

порошинка
забилася в око дивністю
пройшла пам’ятями мозку
роздивилася мій внутрішній світ
і проросла коханням
здається
я посадив дерево


Вірш без назви №16

гратися можна по-різному
із смертю – найнебезпечніше.
із коханням – найтяжче.
із долею – найдивніше.
смерть кохання і доля
то є ти.
спробуй погратися з собою.


Вірш без назви №39

Ми нас познайомили.
Ми нас закохалися.
Ми нас любили.
І зрадили нас
Також
Ми.


Шизарабіка

опадають нитки листя люди
стандартизуються банальщини
шукають собі ради привиди хмарочосів
хто скаже яка в хмарочоса батьківщина?
перелітні ґіґанти отруюють цукром повітря
може сіллю все ‘дно біла смерть
смерть сьогодні в паранджі по-літньому
опадають люди ґронами ґудзиків
ґудзики вже пришили
сумні процесуальні сурми
стандартизовані бувальщини
вірю у білий колір
у красиве обличчя
Ґюльчатай


* * *

...рвуться ґудzики нетерпіння на моїй сорочці якось одраzу шукає ради роzвяzана краватка від Рабана і тхне шкарпетками які zношені так що zапаху не мають а мають смак до того ж не бажання шукати собі стилю підкаzало мені що пасує брунатне до чорних боксерок а сам ледь zачеплений zасмагою рожевий на білиzні бі-лого кольору тягнуся до тебе і спиною відчуваю deja vu короткочасного стиснення шкіри та губ хто скаzав що поцілунок це zгуба до того ж на ешафотї іz катом та шибеницею а день буде такий самий ясний і одяг мій діловий кудись дінеться але вже не господар а господаря тому дарую тобі те що є бо ж наzавтра все буде інакше ще кортітиме і як і zавше і я zнову рватиму ґудzики на сорочці аби опинитися поруч z тобою поряд так приємно що не хочеться відволікатися від того дивного скупчення атомів під наzвою тіло і німіють кінчики пальців від шорсткого волосяного доторку а небо таке синє як ті твої банальні очі але гірше од того не є просто хороше опинитися поряд опинитися в тобі й радіти новоутвореному поєднанню сонячних променів та гілочок самотнього дуба невже я теж колись буду таким старим та одиноким не хочу і рука твоя робить моє волання непотрібним і колєри вибухають своєю невпіzнанністю гарністю і бачаться мені блискавки чи то zорі проzорому небі цікаво чи скоро приїде автобус і виглядом своїм порушить оту солодкаво-беzсоромницьку гармонію і мені zакортить повернутися додому Рабан редиска якщо вигадує новий вигляд такої старої речі як удавка а мило є вдома...


?де

ми зюйд-ост вєлікай расєї (бо уряд так і думає) знаний також як малоросія hochland (в перекладі з німецької – вищі землі) та (серед недобитих буржуазних нацьоналістів) україна від імені проживаючих там хохлів москалів кацапів (як проміжок між двома першими) ляхів (як зwestщених хохлів) юдів (як вічного елементу пейзажу) ромів болґар бялорусів чехів угорців словаків німців татар вєтнамців китайців кубинців та причеплих до перехідного економічного тіла гамерикосів просимо глав держав у личку великої сімки маленької шістки збоченої пятірки і одиниці у вигляді десяти смугастих пятизіркових гілтонів USAми а також евросоюз евровіктан та инші еврити разом з гебрейським лобі гамерикоським гобі ромським табором та китайською навалою коротше всім що (за винятком нас) досить справедливо виважено й ґрунтовно зветься цивілізованим світом пояснити чому ми зюйд-ост вєлікай расеї оголосивши про свій ні-те-ні-се-суверенітет (тобто суцільна золота посередність) випустивших емісійну діярею папірців котрі прийнято звати гривнями (влодками даньками хмелями мазепами (за одного мазепу двох хмелів дають) хранками грушами шевами та лесями українками котрі мало-хто-ще-бачив) наплодивши купу заготівок і напівфабрикатів (не-до-кінця-використаних) туалетного паперу знаних також як закони розпорядження накази вказівки призначення відставки та (що важливо бо є найеротичнішим серед усіх різновидів туалетного паперу хоч і не наймякшим) державні акти та (окремо від всієї цієї фіґні) а ще купу боргів невиплат зобовязань кредитів-які вже-ніхто-не-віддасть (най москалі не радіють ми їм теж винні) і ще купу (вже третю) подібного лайна успішно поклавши до труни національну економіку промисловість медицину освіту культуру спорт десяток ріжних урядів та прем’єрів сотні чиновників чиновничків та чиновничечків та одного ігоря білозіра (зате якого) не можемо дати собі раду з тим що є (не гикаючи вже про те чого немає) успішн-о-бертаючи на песимізм будь-які спроби вибитися з хвойд у державки освічені розвинені сильні поважні трохи інформатизовані й хоч ледь вільні
де?зміст


блазень

Привіт. Хочете, я скажу, хто ви насправді? Дайте-но вгадаю... Ви ельф. Ні? Невже? Ви певні? А розріз вух? Що, тато не ельф? І мама? Ви що, зовсім без роду? Лелеки принесли? Ви куди з кулаками? Кулаки – це ознака ґоблінської крові, а у вас таке здуховлене обличчя...як у привида. Стоп, якщо будете лізти в бійку, я вам ще й кендерів у родовід додам. Хто то такі? Що таке кров? Ні, я вам кажу, ви прихований ґоблін. А, ви про кендерів? Кендери – це маленькі, хвостаті, западлисті істоти. Вони все крадуть і гидять, де схочуть. Потвори, одним словом.
Привіт. Хочете, я скажу, хто ви насправді? У такої чарівної дівчини не може не бути суттєвої кількості ельфійської крові. Так. Цей розріз очей... їх колір...довжина вій...розкішне волосся, акуратні вушка з гострими кінчиками. Ні, дівчино, я не про вас, я про ельфійок.... вони настільки красиві... Дівчино, куди ви!
Привіт. Хочеш, я скажу, хто ти насправді? Ти орк. Що ти, ти ж не знаєш хто це. Знаєш?... Ні, ти не правий. Орки... вони такі великі, сильні й волохаті. От Конан був орком. В них були злі пики й підлі плани. І план, падлюки, вони курили. Ти чого плачеш? Ні, мамашо, не чіпав я вашої дитини! Не треба звати батька, не треба...
Привіт. Хочете, я скажу, хто ви насправді? Ви дракон. За цими горбатими плечима, старечою шкірою та благородним ідіотизмом ув очах я бачу моцний зелений торс, широкі шкіряні крила та розум, гострий як ікло. Не вірите? Для початку, випрямтеся. І не кагикайте так сильно, люди обертаються. За що ви мені вдячні? Що я виправив вам горб 70-річної давнини? Я і повернути можу... Не треба? То це все одно не я. Це грають ваші драконячі корені. Залиште свої грошики собі. Ви мені аніскільки не завадили. Так, ви можете привести свою дружину...
Привіт. Хочете, я скажу, хто ви насправді? Ви вампір. Подивіться – ця блідість обличчя, чорне волосся. Усміхніться. Ну, що я казав, ікла у вас ті, що лікар прописав. Ні, я не лікар. І вдягаєтесь ви відповідно. Згоден. Такі речі краще обговорювати за кухлем пива. Чому в темному провулку? Я туди не хочу. Зовсім не хочу... Ааааааааааааааа!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Бульк.
– Лишень подумай, га, цей ярмарковий блазень мене впізнав. Одразу. Яка жалість, що не зможу показати його друзям. Спочивай в мирі, дебілятко....


МИ$ТЕЦТВО

Погляд

Про мистецтво писали всі. Дуже довго не хотілося бути не-виключенням з тих “всіх”. Допекло. Читайте.
Термінолоґія. Мистецтво – се є подача людині зашифрованих шматків її підсвідомості. Причому, останнім часом чим шифрованіше, тим краще. Звідси й ростуть ноги у всіляких мистецьких -ізмів.
Клясичне мистецтво завше найбільш популярне серед зацікавлених середнього й похилого віку. Чим старша людина, тим менше вона хоче напружуватись із розгадуванням шифру мистця. Так, наприклад, будь-яка клясична музика, від “Реквієму” до балету “Лускунчик”, буде сприяти заспокоєнню та релаксації. Численні ж сучасні арт-напрямки можуть створити, до того ж досить швидко, будь-що в плані настрою і складатиметься він не з одної, а декількох складових. Надсучасний концептуалізм, що виставляє об’єктом мистецтва побутові речі, примушує замислитись надовго, якщо людина взагалі хоче замислитись. Особисто мені не вдається бачити у иржавій прасці щось більше аніж иржаву праску. Та є фактом, що глядачі в Еуропейських музеях затримуються найдовше саме в залах концептуалізму. Навпаки, якщо подавати інформацію без кодування, ми не сприйматимемо її як річ, варту уваги, і підемо до складніших експонатів. Це якраз і є причиною відсутності комерційного попиту на примітивізм. Одначе, як Малєвіч зробив найбанальнішу річ з усіх можливих, нарід зацікавився: що мав на увазі митець і почав думати над власними версіями сенсу чорного квадрата. Примітивізм, що має форму, отримує сенс й нового шкіца – аванґардизм (авторський термін “супрематизм” не прижився).

То от. Витвором мистецтва може вважатися будь-що заявлене як витвір мистецтва й здатне викликати якісь емоції у глядачів. Емоціями в людини вважатимемо проявом порівняння того, що вона бачить, й того, що має в душі. Якщо ефект упізнавання є, і ці емоції ближче до позитивних, ніж навпаки, то можемо стверджувати, що популярність у твору (речі, опусу, і таке инше, необхідне підставити) буде. Трохи реклами й автор зараховується до кодла ґеніїв. Тут спрацьовує ще й стадний інстинкт: «Ви чули про поета Z? Як, такий поет!». І вже не важливо, ЯКИЙ поет цей Z, бо ви неодмінно захочете скласти своє уявлення про нього. Ефект від Z буде більшим (особисто для вас), якщо він зачепить якийсь ваш асоціятивний ряд. Якщо це станеться, ви купите збірку Z і розповісте друзям, що конкретно в нього вам сподобалось. Вони вам (не)повірять, та схочуть в тому пересвідчитись самі. Тому підуть і також куплять того Z. За деякий час країна поділятиметься на тих, хто знає про Z і любить його, знає і не любить та не знає і не любить («Какая к чорту поезія! Работать нада!»). Ще пізніше спрацює інстинкт стада, бо той Z вже вліз і на телевізію, і в усю пресу, й навіть до хрестоматій. Як знання про особистість того Z поширюватимуться чутками, то треба сподіватись на культовість і проголошення ґеніяльності. Навіть якщо хтось так не вважає. Це скоро можна буде сказати й про Андруховича, у якого між німбом і ним небагато лишилося (Пане Юрко, канонізуватиметесь?).

Відтак можна зробити і такий висновок: критика, тобто думка осіб, пристосованих на основі свого багатого життєвого й читацького (наприклад) досвіду оцінювати й переоцінювати (бо критиків багато) нові і не дуже твори когось, також стає об’єктом мистецтва. Доказ – антолоґії з цього предмету, м’яко кажучи, досить дивного. Виходить (готуйтеся до нудної тиради), ми не звикли власноруч формувати власну думку й пристосовуємо до того инших, аби вони на основі власних (суб’єктивних) асоціяцій вивели нам думку про те, чи зможе цей твір принести нам моральне задоволення. Якщо прослідкувати Маяковського й Пікассо, то можна дізнатися, що вони перші почали галасувати про свою ґеніяльність. Об’єднали в собі творця й критика, адже лоґічно, що вони щось думали з приводу своїх творів. Метода дієва, що, власне, ці ймення і доводять.

Ще один аспект. Якось в Америці одному розумникові набридло подавати окремо булочку, сосиску та кетчуп із зеленню до цього. Об’єднанне творіння під назову «гот-доґ» швидко розповсюдилось всім світом. Нове і зручне, заради цього можна наплювати на некорисність й навіть шкідливість. Це стосується усього масового мистецтва. Якщо ж брати «кутюр», то там зручність особливої ролі не грає, бо саме її відсутність робить продукт елітарним, недоступним для мас. Між цими двома катеґоріями відбувається постійний обмін (переважно від еліти до мас), наприклад, шпильки увела в моду кутюр’є Коко Шанель, а в 70-х роках британські модельєри почали випускати елітний панковий одяг, взятий просто з вулиці (звідси всі ці золоті булавки та ланцюги, якими так люблять обвішувати себе «нові росіяни»). Книгу з іконопису ніколи не видадуть великим накладом, та це і не потрібно. Най видаються мільйонними накладами покетбучні детективи. Най! Це все мистецтво. Кожному своє з одним маленьким зауваженням – на що стачить грошей. А щоби не розслаблялися, зара ми вам щось новеньке підкинемо. Альбом «Сейлор Мун» є? А «Покемони»? Світом керують гроші, й саме вони визначають, що є на зараз мистецтвом. Можна консервувати лайно й через 30 років опісля вашої смерти воно коштуватиме великих й дуже великих грошей. Срати, вибачаюсь, може кожен, а от продавати лайно в слоїках хтось спромігся першим. Вас переконують, що це ВАРТО витрачених грошей, а назавтра ви вже відвідуєте виставку препаровано-консервованих людських трупів і прикуповуєте собі заспиртовану дитячу лапку. На щастя.

За суттю, єдине справжнє мистецтво – постійно вигадувати щось нове для перенасиченого інформацією людства. Якщо голова у вас не тільки для того, аби туди їсти, – заробляйте.
Money must go on!


ҐЕНІЄТВОРЕННЯ. посібник

Що тра’, щоб стати ґенієм?
Вірите, питаннячко дуже просте, я б сказав, примітивне.
На примітивні питання має бути відповідна, вибачаюсь, відповідь.
На відміну від багатотомних психолоґічних енциклопедиків, що пишуться для створення ваги грошової та фізичної і ні на що не відповідають, наступний опус коротко й конкретно розповість, як, взявши середньостатистичну істоту, зробити з неї ґенія.
Швидко й безболісно.
Єдине що – як літературний ґеній – раджу не сподіватися на утворення з вас будь-якого ґенія, окрім творчого. Втім, хто заважає вам спочатку побути творцем?
Як ви часто могли чути, для створення зірки потрібні гроші.
І все.
Талант, зовнішність, голос та инші фактори тут зайві.
Гроші й крапка.
А зараз читайте сенсацію.
Для створення ґенія потрібно ще менше.
Тобто, гроші тут хоч і не зайві, але за їх відсутності (а у вас є гроші? перекажіть трохи на мій рахунок!) обійдемося без них.
Аби стати ґенієм треба лише віра в себе.
Беззаперечна.
Беззастережна.
Безапеляційна. І непохитна. Як Пізанська вежа.
Маєте стати вірусом, що розносить інформацію про вашу ґеніяльність. Але спочатку цим вірусом доведеться заразитися вам. Аби скромність якщо, і не вмерла, то, щонайменше, отримала нищівного удару і сховалася в найтемніший куток вашої свідомости, поближче до совісти.
На початку заздритимуть. Заздритимуть і потім, та потім вам буде пофіґ. І як зазначатимуть небувалий розвій у вас зіркової хвороби – плюйте. З тої Пізанської вежі.
Ваша ґеніяльність їм не загрожує.
Поступово знайдеться три, сім, сто людей, заражених згаданим вірусом, які повністю бачитимуть у вас ґенія. Навіть якщо надворі зима, три години ночі, а у вас біла, як той сніг, гарячка і ви імпортованою з Москаляндії лайкою криєте кішку, що ходить десь за чотири квартали від вашого будинку. Все ж бажані дві речі:
най ці люди будуть ЗМІ
най в них буде можливість на вас реаґувати. Якусь фіґню, але доведеться напружуватись і створити. Вичавити з себе, а потім бігати з нею по всіх усюдах, доводячи, що саме з цієї речі, з цієї вашої речі і почався новий етап розвитку мистецтва.
Ще не треба відмовлятися від гарних нагод. Від жодних гарних нагод.
Пропонують спонсорство – дізнайтесь умови і згоджуйтесь.
Пропонують продати Батьківщину/Матьківщину – продавайте, всі продають, чим ви гірший?
Пропонують висловити свою думку – висловлюйте, і робіть це так, аби надовго запам’ятали.
Дарують тарганів – беріть, робіть з них портрет дарувальника, його дружини, дітей, тещі й коханої мишки Мусі. На основі цього відкривайте персональну виставку. Най заціпить.
Єдине що – не можна бути пасивним.
Ніде.
Особливо в ліжку.
Особливо, якщо ви ґей :)
Рух – єдина відміна життя від смерти, тож будьте живими.
Вчіться на ґеніїв.









стронґовський. Прозопісня №103, Київське, Дім який збудував я, Прозопісня № 108, Мавпи й париж, Сліпо-р-очність, Струм, крабГаям, Вірш без назви №11, Вірш без назви №16, Вірш без назви №39, Шизарабіка, «...рвуться ґудzики нетерпіння...», ?де, блазень, Ми$тецтво (погляд), Ґенієтворення (посібник) : вірші, проза, есе / Зустріч 2002 - 2003: літературно-мистецький альманах Житомирщини: вірші, оповідання, малюнки. / Упоряд. : Білоус П.В., Левченко О.Г. – Житомир: бібліотека ЖОО СТМУ “Ліґа АРТІС”, вип.10, 2003. - 106 с. - С.74-81.

Людмила Золотюк, Галина Левченко. Коли «Бридкий» не бридкий (відгук на виставу). Стаття з часопису "Філео+Лоґос" ("Люблю+Слово") #16 (2011)

Коли «Бридкий» не бридкий Коли: 29 грудня 2010 року, о 18:00. Хто вчинив:  Молодіжний театр «1-а студія» . Ролі виконували: Світлана Полі...